Los Colores del otoño

Salgo de mi del edificio donde vivo para ser recibido por una fuerte corriente de aire frío, la cual hace que los 31 un grados de hace un par de días sean tan solo un vago recuerdo del pasado. Mientras medito en el frío de hoy y el calor de ayer me acerco al puente, el puente desde el cual no puedo evitar, como nunca he podido hacerlo antes, el mirar a la estación de tren.

Esta estación se ha convertido en un espacio mágico, un edificio que me hipnotiza cada vez que me encuentro en algún punto que me permite verle en toda su majestuosidad, y me hace soñar con los miles de destinos que podría alcanzar en cada uno de sus serpenteantes visitantes eléctricos y a vapor. Hoy la estación se viste con el reflejo naranja en sus cientos de ventanas, reflejo provocado por el moribundo sol que se oculta tras mi espalda. Sobre la estación se dibuja una gran luna blanca enmarcada en un cielo azul que por momentos da la ilusión de ser más purpura que azul. Un cielo sin nubes ni estrellas que da la impresión de nos ser más que un cuadro cuyo autor olvidó terminar.

Pronto me doy cuenta que abandono el campo visual de la estación de tren y dirijo mi ateción hacia mi camino, el sur. De repente me encuentro frente a una imagen donde un verde, todavía dominante en la escena, lucha infructuosamente frente al amarillo, naranja y rojo que pronto dominaran el escenario. Mientras medito en aquellas imágenes que ahora colman mi memoria concluyo que, como me advirtieron varias veces con anterioridad, el otoño es la estación de la poesía.